Ça me dépasse. Je chavire, et coule au centre de mille et unes pensées qui rendent mes joues tout de rose vêtues. Mon ouïe se rappelle des mots exquis, mon odorat de doux parfums sucrés, et ma vue des couleurs comme nulle part ailleurs. Et tant de choses encore englobent ses précieux souvenirs qui me posent doucement sur la lune tandis que je souris avec exaltation! J'en aurais pour des heures à fabuler, à méditer sur ses fantômes qui hantent mes jours de pluie. L'ultime bonbon pour l'esprit, le sourire que peut procurer une âme épanouie.
Tenter d’écrire me fait envie depuis longtemps mais j'efface et je raye l'ancre de ma plume sans cesse. Ça ne va pas. Comment se fait-il que j’ai le syndrome de la page blanche? Je n’ai pas assez de parole pour exprimer tout à sa juste valeur. Les mots me semblent faibles, ridiculement usés à la corde pour décrire ce qui brûle en mon être, mon imagination, ma folie. Un rêve? Non, beaucoup trop cliché. Paradis? Vieux jeu et déjà vu! Ah l’inspiration est insuffisante, ma foi! Quelle maladroite je fais!
Quoi qu'il en soit, Shakespeare expire, Molière m’exaspère et Sophocle suffoque! Aucune prose, aucun ver, aucun mot ne semble afficher clairement ce que je ressens. Si la haine se coule aussi facilement en mots alors pourquoi l’amour semble-il aussi difficile à figer sur papier? Peut-être est-ce la réputation que les gens jaloux lui ont donné, celle d’être à l’eau de rose et dépassé. Pourtant, si seulement ils savaient ce qu’ils manquent…
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